Mauro Corona: «Ho da poco scoperto la felicità»  

«Il mio libro è il seguito de “Le cinque porte”, in cui un nonno porta i due nipotini a conoscere la montagna con le sue bellezze e i pericoli nell’arco delle quattro stagioni, le quattro porte appunto, mentre la quinta porta conduce sulla curva del cimitero dove a primavera fiorisce il maggiociondolo. La quinta porta è il destino che in parte possiamo decidere noi, il resto lo regala la vita» spiega Corona, dicendo che, passato qualche anno dalla pubblicazione del libro, si è chiesto che fine avessero fatto questi due ragazzini. «Non potevo lasciare in sospeso la storia. Il nuovo libro è un sogno, un’utopia, dove c’è lo scontro tra il bene e il male» dice. Nel libro il nonno, un tempo cacciatore, ora insegna ai nipoti a non uccidere ed educa al rispetto verso il creato e i suoi abitanti, abituandoli a godere dei favori della natura prelevando solo ciò che serve, perché “bisogna aver razzolato male per indicare il bene”. Il libro, in cui per la prima volta Corona usa i dialoghi, porta con sé un messaggio di speranza: «Alla fine c’è sempre un riscatto. Le radici sono elastiche, puoi allontanarti, cambiare modi di vita, gente, ma alla fine ti riportano a casa, alla tua infanzia, alle prime emozioni e amori. Io per evitare questo ritorno violento non sono mai andato via» si confessa sorridendo.

Scolpire, scalare e scrivere: questo è ciò che aiuta Corona a vivere. Però avverte: «Sono un sopravvissuto a se stesso. Sono un uomo inquieto e disperato, ho avuto un’infanzia difficile: sono stato abbandonato dai genitori, ho perso mio fratello in Germania, scrivo perché ho sbattuto il muso e me lo sono fracassato, come dice Čechov. – e continua – Non ho mai avuto un progetto o una scaletta. Ho scritto “Storia di neve” in undici mesi di sbronze notturne. – ammette, non tacendo il problema con il vino – Scrivo di notte perché non riesco a dormire, ma quando scrivo io non esisto più, c’è un altro me che mi dice le cose. – e afferma – Non sono un intellettuale. Ogni tanto rileggo i miei libri e non mi piacciono. Ma hanno deciso di farmi valere, la Bianchina prima di tutto (Bianca Berlinguer del programma Cartabianca ndr), e godo di immeritato valore o successo. Quando però la sera per dormire chiudo la luce so che non valgo molto. – e afferma – Sono stato uno spaccone, un arrogante, un maleducato. L’unica cosa di me che ammiro sono le scalate, che in parte faccio ancora». Nei libri cerca di salvare quello che è stato: «Chiamiamola memoria o storia. Su da me ho avuto la fortuna di andare nelle stalle a sentire le storie dei filò, i miei nonni, del 1878, erano analfabeti che però sapevano raccontare. È così che un tempo è nata l’epica». Poi parla della felicità, trovata solo di recente, dopo che entrambe le figlie sono guarite da un tumore: «Avrei potuto conoscere prima la vera felicità ma l’ambizione e la notorietà mi avevano distolto. Ho scoperto la felicità negli ultimi anni. È una felicità breve che dura il tempo di un’analisi, di una tac o una pet. Come Marianna ho un’altra figlia colpita anche lei da “quell’affare lì”. Ora sono guarite, stanno bene e quando fanno le analisi e mi dicono che è tutto a posto, allora lì so cos’è la felicità. – e aggiunge – Il dolore accomuna tutti quanti. L’idea che i panni sporchi vanno lavati in casa ha rovinato la società. Vanno invece lavati all’aperto sotto il sole. L’omertà ha rovinato la vita, bisogna invece sostenersi a vicenda».

«Io sono stato un uomo negativo, però forse ho avuto la capacità e l’intelligenza di riconoscere i miei errori» dice. E ricorda Mario Rigoni Stern: «Mi ha aiutato molto nei miei inizi, mi diceva sempre che il bosco e la natura vanno sfruttati in modo dolce ed elegante. Il bosco va sfoltito, altrimenti soffoca». E sottolinea che oggi manca il rispetto per la natura: «Una volta erravamo rallentati da una fede che non esiste più. “Dio vede”: così mi dicevano al collegio Don Bosco a Udine dai preti. La gente oggi invece non ha più freni e paura del castigo, della religione, dei morti. Lo definisco il “nichilismo del terzo millennio” e lo prova il fatto che la gente ha capito che si vive poco e male, va a messa e poi ne combina di cotte e di crude, pensando sia meglio gozzovigliare. Se pensiamo alle guerre attuali, alle uccisioni di mamme e bambini, iniziamo a chiederci cosa ci stiamo a fare qui. Ma se non abbiamo un’idea di speranza, un progetto, un sogno per il futuro, è finita lì. È il primo passo per la fine. Nei miei libri punto a riflettere su questo». Ma avverte: «La guerra parte dai cortili di casa nostra. Nelle disgrazie dei nostri amici c’è sempre chi, girato l’angolo, dice: “la ghe sta ben”. La guerra siamo noi. Nei miei libri infatti c’è sempre un conflitto sotterraneo, io sono un cane da tartufi umano, sento se menti e te lo dico. Per questo ho pochi amici».

«Questo mio ultimo libro è super ecologico e c’è una speranza che in pochi hanno colto. È necessario e doveroso dare un messaggio di speranza. Le cose cambieranno, bisogna crescere una generazione che abbia rispetto del prossimo e della natura, dei boschi e del mare». E, a tal proposito, parla del suo rapporto con la città di Venezia, dove da giovane, giunto in visita, cadde anche in acqua: «Venezia, in primis, è tra le poche città che amo, perché quando ci vengo mi fa battere il cuore. Ci sono città che ti danno un’emozione diversa. Venezia è mistero: in ogni angolo mi chiedo cosa ci sarà lì dietro e si svela nell’acqua che corre nei canali e nelle osterie. Venezia è una dolcezza fiorita, un’eterna primavera anche d’inverno» dice. E ricorda la sua prima volta in laguna: «Ho un ricordo molto bello di quando a 11 anni il prete ci portò in gita a Venezia con il pullman. Per fare gli spavaldi abbiamo voluto assaggiare l’acqua salata. Era un tempo in cui si poteva ancora fare e non ci siamo presi niente, oggi è diverso. Parla anche dell’overtourism: «Venezia si regge sul legno della montagna tagliato nel Cansiglio, proteggerla dai visitatori è un problema grande che non posso saper risolvere. Se il numero chiuso può far bene, ben venga, sono d’accordo a far pagare perché non si può venire, usare, godere un bene e lasciare l’immondizia». Poi, a fine conferenza, dopo aver citato brani tratti da Brodskij, Márai, e tanti altri autori a cui si è appassionato, saluta il pubblico anticipando quello che sarà il suo epitaffio: «Qui giace Mauro Corona, uomo iniquo e perverso, pregare per lui è tempo perso».